Frío. Somos unos cien, a las puertas de la clínica Dator. 28 de diciembre entre muertos. Hiela. La acera helada. Los puños de la policía cortan de frío todo lo que tocan. No son la muerte, sólo un engranaje necesario. El invierno sin el puño congelado se derretiría. El glacial reino se vendría abajo sin la coacción de sus puños. El Derecho como simple máquina de la “voluntad general” es una fábrica de cubitos de hielo. Todo es posible y todo es indiferente, si todo depende de otros. Lo bueno y lo malo, la libertad y la esclavitud, todo en la cubitera, a disposición del más poderoso. Entran mujeres. Algunas van con hombres; otras, solas. Saldrán de ahí con menos vida. Vida humana reducida a residuo quirúrgico. Ellas, y ellos, un poco más solos, un poco más rígidos de frío. El reino del invierno mantiene la borrasca y las bajas temperaturas a base de alimentar la máquina de muerte. Buen negocio, el aborto. Los dueños hacen la ley. Los diputados la firman con sus deditos de hielo. La marmota se niega a salir y el invierno será más largo que de costumbre. Qué frío. Un frío de morgue. Cómo entumece estar cerca de la muerte.
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